E por que amanhã é 8 de Março...

Ela é forte como um tanque de guerra e frágil como uma taça de licor em cristal... Marcha imponente diante de uma multidão ensandecida; e muitas vezes claudicam em becos escuros por onde tem de passar de vez em quando... Cai e levanta tantas vezes que alguns ficariam tontos só de tentar contar... Ama com intensidade avassaladora e odeia num simples olhar...Deseja e despreza em fração desegundos...Bate e sopra, para muitas vezes somente confundir.

Ela é 100.000 vezes forte, mas chora em silêncio com medo...
Acredita num futuro de conquistas...
E, em algum momentos vive cada dia como se fosse o último...

Ela é feita de falta de fôlego e longos suspiros... Ama ser abraçada, mas somente consegue se sentir verdadeiramente bem, nàs vezes, em que se encontra sozinha...Dá gargalhadas fingidas e chora silenciosamente lágrimas sentidas... Tem uma estrutura de ferro, muitas vezes preenchidas de calda de caramelo quente.

Ela é incisiva e cortante; e doce e quente... Exterioriza coragem o tempo todo, mas em certos momentos é só medo...

Ela é tantas e apenas uma.

Ela é ela.
Ela sou eu.
Ela é você.

Sendo somente o que precisa ser...Mulher.

Essa Mulher (Joyce) - Por Maria Rita

De manhã cedo essa senhora se conforma

Bota a mesa, tira o pó, lava a roupa, seca os olhos

Ah. como essa santa não se esquece de pedir pelas mulheres

Pelos filhos, pelo pão

Depois sorri, meio sem graça

E abraça aquele homem, aquele mundo

Que a faz assim, feliz

De tardezinha essas menina se namoraSe enfeita se decora, sabe tudo, não faz mal

Ah, como essa coisa é tão bonita

Ser cantora, ser artista

Isso tudo é muito bom

E chora tanto de prazer e de agonia

De algum dia qualquer dia

Entender de ser feliz

De madrugada essa mulher faz tanto estrago

Tira a roupa, faz a cama, vira a mesa, seca o bar

Ah, como essa louca se esquece

Quanto os homens enlouquece

Nessa boca, nesse chão

Depois parece que acha graça

E agradece ao destino aquilo tudo

Que a faz tão infeliz

Essa menina, essa mulher, essa senhora

Em que esbarro toda hora

No espelho casual

É feita de sombra e tanta luz

De tanta lama e tanta cruz

Que acha tudo natural.